Mon plumier était de carton bouilli

Peint et gravé de fleurs

Moi, je le trouvais très joli 

Je n’enviais pas ceux des plus riches

Comme j’aimais le bruit des pages

Des livres neufs, qui craquaient

Recouverts par maman

D’ancien  papier d’emballage 

Afin qu’ils ne s écornent pas

Mon frère rangeait soigneusement

Ses précieuses billes de terre

Dans un vieux chiffon gris 

Cousu au mieux par ma mère

On ne manquait jamais de saluer

Ce grand Monsieur "l’instituteur"

Il était droit dans sa blouse grise

Mais nous répondait toujours 

Hochant la tête et bienveillant

Son bureau  trônait

Au premier rang

Tenant  sa baguette en main 

Pour taper les doigts des vilains

A la maternelle

Nous apprenions les rondes

A la grande école 

Il fallait réciter, l’histoire du monde

J’aimais moins la géographie 

Elle orientait  pourtant nos esprits

Puis il fallait sortir nos plumiers

De même que le cahier de dictées

Je cite et vous écrivez

Trempez doucement vos plumes

Dans vos godets de porcelaine

Emplis d’encre violette

Sentez-vous encore, ces effluves ?

Elle respirait le bien savoir

Le plancher de bois ciré

Elle était notre terrain d’envol

On ne pouvait que suivre sa piste

Avant, c’était ça 

« L’école de France »