L'école est fermée

Plus assez d'écoliers, on a fermé l'école:

Plus rien au tableau noir, plus de taches aux cahiers,

Plus d'histoires non plus dont les enfants raffolent,

Et la petite école a cessé d'exister.

Ils étaient plus que six à venir écouter

Celui qui savait tout, le vieux maître d'école

qui savait à la fois punir et pardonner,

qui savait les chansons et les mots qui consolent.

Ils n'étaient plus que six à s'ébattre gaiement

Dans la petite cour à la récréation,

Et le maître d'école veillait ses enfants

Jouant à pigeon-vole ou saute-mouton.

Ils n'étaient plus que six à se tacher les doigts

En écrivant des mots à l'encre violette,

Ils n'étaient plus que six à entendre parfois,

Venut du fond des bois, le chant de la fauvette.

Les bancs n'ont pas bougés dans la petite classe,

les armoires  toujours sont pleines de trésors:

Chacun, s'ils revenaient, retrouveraient sa place,

Mais ils ne viendrons plus et le village est mort.

Lionel Basilée

Bonjour Chantal,

Je vous remercie pour vos compliments.

Quand j'ai découvert votre blog par Boosterblog,

j'ai été très émue et ravie à la fois.

Cela me fait du bien de me replongée dans une enfance

et une période où à mon avis la vie était plus simple

et plus belle que de nos jours.

Merci pour ce beau partage d'un temps que je regrette bien.

Bien amicalement, Monique (Kordouane)

Petit coucou pour te souhaiter une super bonne année , que tous tes reves les plus fous se réalisent;

Merci pour ton com, ton blog est une source de souvenirs

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Bonjour, merveilleux souvenirs ,

Merci beaucoup

L' Ecriture La plume et l'encrier, comme seuls accessoire, Que l'on trouvait au millieu du bureau Et notre instituteur, patiemment inculquait. Plein et délié, il enseignait surtout un bon vocabulaire, Et ainsi chaque jour, l'écriture apprenions, Le Maître transmettait la noble tradition. Et pour nous conforter dans ses saines idées, Soigneusement choisies, nous avions des dictées Émanant de romans des écrivains français. Et c'est en écrivant, mais en lisant aussi, Que nous découvrions, ( La chute d'Albert Camus) ( Les Lettres de mon moulin d'Alphonse Daudet) ( <>, de Saint-Exupéry.) ect,,, L'écriture se perd, la plume est aux oublis, Les paroles volent et passent par les portables ,,, Si aujourd'hui je pense à mon instituteur, C'est qu'il nous répétait, que le produit parfait De notre tradition, était bien le français.!!!!! Yves Mars 2013-2019